Поэзии волшебная страна

Вчера был День журналиста и работники пера отмечали свой профессиональный праздник с полным размахом. Причастны к этому торжеству и поэты. Хотя в газетах их произведения печатаются редко. В последние годы интерес к поэзии сильно упал. Из-за этого общество много потеряло. Ведь поэзия - это особая страна, страна высокой духовности, где не бывает места фальши и обману. Настоящих поэтов никогда не было много, хотя стихи пишут если не все, то каждый второй - точно. Но сложенные в столбик стихотворные строчки - это еще не поэзия. Если слова не греют и не волнуют душу, о высокой материи и думать нечего. Поэзия - это тонкие чувства, светлые образы, яркие метафоры, эпитеты и сравнения, глубокие мысли и суждения. Каждый бы хотел войти в этот мир и стать поэтом. Но поэтами не становятся, ими рождаются. Можно научиться рифмовать и складывать стихотворные строчки, но невозможно научиться писать стихи, если у тебя нет таланта от Бога.
Во всем мире поэзия всегда была востребованной. Сегодня в Украине она на задворках в роли падчерицы. Сегодня только литературные газеты печатают стихи. В других изданиях они редкость. Уменьшилось количество литературных журналов, где поэты могли публиковать свои произведения. Книги им приходится издавать за свой счет. Гонорары поэтам тоже мало кто платит. Редкостью стали литературные конкурсы. И все же, несмотря на это, поэты пишут стихи. А раз пишут, значит, жива и будет жить поэзия. В сердце нашем. В сердце всего народа.

Зачем торопим время мы, зачем?

Зачем торопим время мы,
зачем?
Оно и так летит неумолимо,
И мы пожертвовать готовы всем,
Лишь бы огнем
не промелькнуло мимо.

Ведь наша жизнь
уж очень коротка
И соткана из крохотных
мгновений.
Достаточно дыханья ветерка,
И не найти их даже
в сновиденьях.

Мы во Вселенной
все немного боги
С сознанием вины
и торжества,
Но все равно нас время
судит строго,
И вянет жизнь,
как осенью трава.